Não sei quem é…
Mas...

Vejo-a, vi-a parada a pensar,
Talvez nos mistérios dos rios
E nos segredos dos bosques por desvendar,
Ouvindo o vento com os sentidos frios.

Está a pensar o pensamento…
A tomá-lo com os olhos.

Pois...

Pois o seu pensamento é o seu nome
E o seu nome é o seu pensamento,
E as estrelas são como as pedras
Que rangem no vento, no sentimento.

Onde? Onde? Onde?

Donde vêm os seus olhos incandescentes?
Pintados ao sabor da sua sombra vazia
Como se naqueles lábios pouco sorridentes
Nascesse sempre mais um dia.

Talvez, talvez, talvezÂ…

Porque a ferida dói.
E a dor, irradiada,
É mal curada.

E então…

É tempo de reflectir,
É tempo de não existir,
De olhar a margem e não pensar,
De fechar os olhos e chorar.

Pois...

Pelo visto, por quem o toma,
Muitos até ouvem o vento,
Expressam nele o pensamento,
Como uma onda, uma onda, outra onda.

(Â…)

João A. Peixoto